Ya fue.

Cuando me fui, te lo dejé claro.

Yo ya no tengo la culpa de tus dramas 

como armadijos de ratones, 

corazón sin trampa,

hace tiempo que cerré la puerta al salir

(dando un portazo) 

para que no se te escapara el gato, 

me fui a mi casa que no es la tuya 

y a pesar de herpes, úlceras y costras en tu corazón, 

ni me meto popper ni lo necesito

ni te compro los paseos nocturnos por el gótico falso

ni un amanecer más en tu cama 

que parece que atardece

(ni por feos ni por canela en rama).

Que soy un genio me queda claro

y me lo recriminas

cuando se tercia

como si la causa de tus males fuera esa

y tus penas,

desengáñate, no es para tanto.

No te deseo que seas infeliz y desgraciado 

ni que cantes bajo la lluvia, 

lo mismo me da lo mucho que lo poco.

Mi frialdad, mi indiferencia, no es desamor

ni quiero nada ni te lo ofrezco,

ni te echo de menos ni de más

ni cuando estoy cagando.

Esta lidia es tu alternativa y yo no soy el toro

ni tu apoderao,

estás en la arena tú solo

y yo no te miro ni desde las gradas
apañártelas con la faena.

Has de aguantar tu soledad

como bien puedas, 

échale un par.

Yo, a porta gayola, a la mía

(que no me estorba ni para fregar)

la sacrificaré

pintando.